D'une plume imbécile
L'oiseau a tenté
D'écrire son nom
Sur une feuille de papier

Et d'un
Pourquoi reviendrais-tu
En arrière d'un pas
De deux

Les murs de la ville
Sont tombés sur l'été
Et la belle saison
Est morte écrasée
Sous les coups de butoir
Des moellons

Des dentelles de Bruges
Suspendues aux fenêtres
Nous séparent de vous
La vie sans doute nous
Réserve des surprises
Ajourées

L'oiselle déplumée
Osseuse et privée
De cervelle
S'est prise à rêver
Que Dieu l'avait dotée
D'un génie débordant

Que cherches-tu entre des fleurs
Depuis longtemps fanées
Dont les restes figés
Ressemblent à ceux
Qui gisent en dessous d'elles

Etoiles, nébuleuses, amas ouverts, galaxies,
La nuit se remplit comme un oeuf
Sur la forêt qui s'étale en vert sombre
Et je plonge mon front plein de doutes et plein d'ombres
Dans la fraîcheur reposante des brumes automnales

Les mains sur les hanches
Seule face à la mer
L'âme alourdie
Par la vie
Comme un sac plein de pierres
Les yeux rivés sur la vague
Qui se meurt en écume blanche
Elle attend

Lorsqu'il décéda
Il ne laissa
Sur la table où
Il écrivait
Que des mots disparates
Qui se couraient après
Et des feuilles de papier blanc
Qui les attendaient

Je ne serais pas seul
Puisqu'on frappe à ma porte

Immobile sous mon linceul
J'attends que
Le diable m'emporte

Elle est morte de froid
Dans la neige tombée
Très tôt cet hiver
Un enfant écrit-on
Aurait découvert
Le corps en jouant